Je suis un immigrant, c'est vrai, le terme ne me dérange pas, le mot décrit bien une réalité qui est la mienne. Retenez seulement qu'être un immigrant ne m'a pas occupé à temps plein pendant toutes ces années. Et que venir d'ailleurs comme être d'ici n'est pas une vertu, ni un défaut, ni un fait intéressant ou futile en soi. L'immigrant n'est - par essence - ni une victime à prendre en pitié, ni un héros à célébrer, ni un profiteur à dénoncer. Mais il n'est pas non plus comme tout le monde, ni comme vous pis moi. Comme vous, je veux dire.
Après trente ans passés au Canada, un homme revient dans sa ville natale en Hongrie. Il n’est plus le même, Budapest non plus. Elle est plus vibrante que jamais, malgré les guerres, les révolutions, les changements de régime et de gouvernement. Akos Verboczy donne ici un premier roman doux-amer, au charme irrésistible, où une tendre ironie vient toujours tempérer la nostalgie.
